IN VIA LIBERA
ни в погоду, ни в Красную армию. наступают странные дни. серое небо мажет мне нёбо сухостью. брат подтверждает каноны алкоголизма. в бразилии между тем глубокая теплая осень, а здесь окликают люди, которые в моем сознании не то чтобы умерли, но исчезли, как те, кто умер на самом деле. я брожу по воспоминаниям, и вижу одни расставания на серединах зимних дней. тусклый свет люстр вторгается в скорый вечер зимы, и нет ничего от лета. какой-то похититель чучел уток вертится в моей голове, и не дает покоя, чтобы я мог осознать, а зачем он их похищал? неужели его заставляла некая прихоть в образе похоти! где он их собирался прятать? и что с ними делать? я пью компот зеленого цвета и смотрю на тени падающих деревьев, но это целая вечность. а так угнетает быстротечность коротких слов. я произношу несколько разных, словно на выбор для посетителя крошечного кафе, но интереса нет. просит в ответ одно и другое, но не так быстро. и обязательно посвежее. я торопливо проговариваю снова заказанные слова - посетитель доволен. его кивания головой напоминают, что он не нуждается в слишком многих словах, что он многое слышал, как съел, за свою безупречную жизнь, и сегодня порция слов на десерт - не более чем случайное развлечение перед закономерным сном...